ESTOY HARTA

Estoy harta

Estoy harta de que las horas quieran jugar conmigo a la vendedora de fósforos, y exponerme a los aludes intermitentes en mi terraza envuelta en mi triste pijama.

Estoy harta que su fría escarcha haga su reino en mis entrañas.

Estoy harta de mi desolación, de mi locura, de mi eterna búsqueda del bien.

Estoy harta de las horas sin sorpresa, de aquellas reiteraciones de buenas intenciones siniestras, que no quedan en nada, y son el empedrado del camino hacia el infierno...

Estoy harta de mi sequía de versos, de mi aguacero de palabras vacías que repiquetean incesantes en la ventana de mi cabeza.

Estoy harta de no querer ser y de quererlo. De no saber quién soy y de saberlo demasiado.

Estoy harta de que amanezca y me abandone la quietud de las tinieblas.

Estoy harta del anochecer porque me envuelve en sombras inimaginables.

Estoy harta de la nostalgia, de la adoración absurda de las ruinas, del hiriente olvido de los otros.

Estoy harta de mi propio olvido que hace que olvide, incluso, como comenzar las frases sin utilizar la anáfora.

Estoy harta de la adoración del vellocino de oro, de los falsos ídolos que caen como bolos cuando los aplasta la verdad impetuosa.

Estoy harta de hablar más de la cuenta, de callar lo que no quiero callarme, de gritar cuando debo susurrar y de quedarme muda cuando las miles de palabras que tengo dentro aúllan sin cesar.

Estoy harta del invierno, y estoy harta de esperar las buenas estaciones.

Estoy harta de no saber a dónde voy, estoy harta de saber, que me dirijo, irremediablemente, a la tumba.

Estoy harta de que las estrellas no signifiquen nada, de que sólo sean atrezo del escenario celeste.

Estoy harta de las injusticias, hacen que mi cerebro se hinche y que la cabeza me estalle como un globo con más aire del que necesita.

Estoy harta de las horas vacías que me persiguen como un perro rabioso desde que tengo de razón y que son como la muerte, incluso peor que ella.

Estoy harta de que la vida y la muerte, sean consecuencia una de la otra, la muerte no puede estar presente cuando estoy viva, pero el abismo triste y cruel de las horas siempre regresa.

Y estoy harta de que regrese, no importa a dónde vaya ni con quién, no importa lo que intente, ni los entretenimientos nuevos que encuentre. Regresa y se une a mí como la piel a los huesos, como la pestaña al párpado, como la uña al dedo....

Estoy harta de que mis lágrimas se sequen antes de brotar, inmundas y enojosas, como cualquier otra mancha que evidencie nuestra imperfección y nuestra desagradable humanidad.

Imagino ahora mismo mis lágrimas diluidas en el mar, como pequeñas rosas luchando por su vida en la cresta de la ola. Y las veo naufragar una y otra vez y no son nada. Porque allí, en el mar, no somos nada ya. Porque mis lágrimas son sólo el cristal de un gigante observado desde un microscopio.

Estoy harta de esperar a que broten una y otra vez..., y nadie más lo sabe, y nadie más lo siente, y nadie más las conoce, ¿Por qué?, Porque todos están ciegos a causa del resplandor de mis juveniles pieles y no saben que, debajo de ésta, como una ponzoña, laten mis lágrimas en el mar de mi sangre,....

POEMA CEDIDO POR MI BRUJILLA BRUSHI –escribe con talento y corazón-